Habitación truncada

Todo se fragmenta y cae, sin darnos cuenta. Todo llega al exilio, sin darnos cuenta. 
Habitación de cristal cortado. 
He dormido demasiado como para seguir despierta. Nostalgia de lo inconcluso. 
La sombra es un tren ligero cargado de nicotina.
Involucrarte es la razón y la respuesta.
Un piano tiene cuerdas para ayudarme a nacer, pero nunca regresaré a mi primera palabra, aún si la pronuncio para quejarme de la verdad, tanto no concuerda con aquello sostenido sobre la permanencia.
Todo se aleja y se suspende.
Vuelvo a discutir sobre la necesidad de ignorar tantas cosas. La mandíbula se me contrae, para evitar levantarme antes de lo previsto; hasta que se haya incinerado el último jardín.